Париж, начало века. Утро в городе начинается с аромата свежевыпеченного багета и шума пробуждающихся улиц. Именно здесь живет Жак Дюваль, полицейский с усталыми глазами и чувствительным нюхом на неприятности. Каждое утро он проходит мимо лавки старого Анри, который подмигивает ему, как будто знает что-то важное. Обычные дни у Жака редко обходятся без чашечки крепкого кофе в его любимом кафе на углу, но сегодня не такой день — в почтовом ящике его ждет странное письмо без обратного адреса. Жак открывает конверт и находит внутри фотографию. На ней — лицо, затерявшееся в толпе, но такое знакомое. Напряжение нарастает, как дым в закрытой комнате. В городе начинают исчезать люди, и каждый раз, когда Жак выпивает свой вечерний бокал вина, он замечает, как кто-то наблюдает за ним из темноты. Соседи шепчутся о тенях, что крадутся по крышам, и только старая мадам Леблан находит в себе смелость рассказать, что видела. Жак начинает собирать клубок мелких деталей, пытаясь найти закономерности в случайных совпадениях. С каждым днем он чувствует, как капля масла прорывается сквозь тонкую корку хлеба, — напряжение растет. И вот, когда кажется, что ниточка наконец-то приведет его к разгадке, телефон в кармане вибрирует: новое сообщение, новая загадка. Почерк тот же. Всё указывает на одно — игра становится серьёзнее. И именно здесь начинается самое интересное.